No eres un surtidor de dopamina

Dopamina. Junto con therians, Epstein y apego evitativo, son los conceptos más de moda. Es una sustancia química que usan las neuronas para comunicarse. Pero es más. Es la felicidad efímera que nos produce lo fácil, la de la recompensa inmediata. Amigo, amiga, date cuenta: la felicidad no es ahí. Y nadie somos responsables de generarle dopamina a nadie.

En 2019 se estrenó en Aragón Tv “El viaje”. Era un trayecto en el Canfranero. Sólo ibas montado en un tren viendo el paisaje pasar. Se calificó como SlowTv, televisión lenta. Parece que 2019 fue hace cien años, y sólo hace 5.

No me imagino a ninguna tele ni plataforma comprando hoy ese programa. Si no hay euforia, tensión o estímulo constante, es que falta algo. Si una experiencia no es extrema, no genera relato. Las redes sociales no inventaron esta lógica, pero la perfeccionaron. Notificaciones, titulares incendiarios, opiniones polarizadas, vídeos que duran segundos y emociones que duran aún menos. Nuestro sistema nervioso ya no descansa: se activa, se excita, se indigna, se entusiasma, y vuelve a empezar.

Nos hemos acostumbrado tanto a la dopamina rápida que lo estable nos parece plano. La coherencia nos parece aburrida. La paz nos parece falta de chispa. Y en esa distorsión cultural hemos empezado a confundir intensidad con profundidad, pero no son lo mismo.

Una persona que te escribe sin cesar nada más conocerte, casi siempre tiene carencias que quiere tapar con la novedad de tu presencia. Alguien que te colma de regalos sin ser de tu confianza normalmente lo hace porque quiere poder pedirte algo a cambio. Un interés desmedido de inicio no acaba bien, porque casi nunca es natural, ni limpio. Estar con alguien que busca en ti la dopamina, que la ansía, es ponerte en una responsabilidad inasumible para cualquiera a largo plazo. La intensidad es un pico, la profundidad es una construcción. Y, a mi solo me merece la pena lo que necesita de construcción. De mimo, de momentos difíciles, de compromiso con uno mismo y con los demás. Casi nada inmediato merece la pena. Levantar cualquier relación sobre cimientos de barro puede parecer emocionante, pero a la primera tormenta se te caerá la casa. Y las casas, en mi opinión, se construyen para vivir una vida larga, tranquila y feliz.

Hemos trasladado esta lógica a casi todo: al trabajo, a la política, a la conversación pública y, por supuesto, a nuestras relaciones. Quien no es valiente para construir calma tras las tormentas, ¿merece la pena? Porque, para mi, lo importante sólo nace ahí. No es el debate de los candidatos encorbatados lo que crea un gran país, ni la gresca preelectoral de los folios con estadísticas, ni el recuento de votos en la tele, ni los saltitos celebrando en el balcón. Lo construyen los pactos, las reformas y las largas conversaciones del aburrido día a día.

Las experiencias que realmente dejan huella rara vez son estridentes. Son escenas pequeñas. Para mi es cortarle el pelo a mi hija. Es pasar el domingo en el bar secreto al que vamos Claudia y yo a no grabar. Es esa persona que me importa y que me llama sólo para saber cómo estoy. Es cómo mi amigo Álex se recoloca siempre el cuello de la camiseta antes de hablar de algo importante. Es una persona que me manda un texto y disfrutar al leero. Es mi perra ahora mismo, apestosa de haber pasado el día en monte, con su cabeza apoyada en mi pierna. Es un cumpleaños celebrado durante cuatro días con gente con la que me siento completamente libre. La felicidad es silenciosa.

Hoy, mientras tomábamos vermú (tomar vermú los domingos me parece esencial para ser feliz) hemos hablado de esas influencers de pelo liso y ropa beige. Esas a las que tanta gente busca emular alquilando un finde un caserón en una pradera de Cantabria. Gente que luego sufre y se frustra, y hace sufrir a su entorno, porque no se sienten tan felices como ellas parecen ser, ni tienen los mismos likes, ni los mismos seguidores. Gente que se sorprende de que la vida real no se parezca a la editada. Qué fácil sería si las buenas vidas se construyesen así. No nos puede importar más el pantone de la decoración de la boda en tonos tierra, el photocall 360 y la vajilla boho chic que poner una silla cómoda para que la abuela disfrute de ese día.

Quizá el verdadero acto contracultural hoy no sea vivir experiencias límite, sino tolerar la estabilidad. Aceptar que la calma no es mediocridad emocional. Entender que la coherencia no es aburrimiento. Que el amor, en todas sus formas, no necesita fuegos artificiales. Eso es para un rato divertido, no para crear un lugar en el que nos guste vivir cada día. En el que no seamos responsables de regular emocionalmente a ningún adulto.

La paz no genera titulares, pero construye buenas vidas. La felicidad está en habitarla.

No eres un surtidor de dopamina